Член Союза писателей России Ирина Котельникова прошла в финал конкурса, отправив стихотворение-триптих «Поле русское». Организаторы пока держат втайне, какое именно место заняла забайкальская поэтесса, но при этом они полностью взяли на себя оплату авиабилетов и проживания в Москве, хотя по условиям конкурса подобное не оговаривалось.
Оглашение результатов конкурса состоится в Москве 9 февраля.
***
Поле русское, поле дикое
Заросло травой выше пояса,
По росе коса здесь не вжикает —
Ни мужичьего духа, ни голоса.
Поле буйное, разнотравное.
Эх, духмяное, эх, медовое…
Где вы левые, где вы правые?
Али ноженьки ваши пудовые?
Крикнет во поле Мать-Россиюшка –
Возвращается эхо стократное,
Да заплачет дождём небо синее.
Обессилела силушка ратная.
Обессилела,задурманилась,
Аки сорной травой-повиликою.
За рассветами, за туманами
Понапрасну Русь-Матушка кликает.
Серп блеснёт в руках намозоленных.
Русь повесит пучок над иконами,
Чтобы отчее поле раздольное
По молитвам её детям вспомнилось.
Поле русское, поле дикое…
***
Когда тоска внезапная нахлынет,
Да так, что слёзы горькие не спрятать,
Припомнятся пучки сухой полыни,
Чабрец в мешочках, и в корзине мята,
За хлебным полем тропка до погоста,
Где папкин в рамке довоенный снимок…
Как так случилось? Наезжаю в гости,
Но чаще от поминок – до поминок.
А мамка всё заказывает свечки,
И в похоронный прячет чемоданчик.
Достанет фотографии под вечер,
Разложит на столе и вдруг заплачет.
Не плачь, родная! Решено – я еду!
Сильнее зова нет, чем зов отчизны.
До детства сутки. Доберусь к обеду,
Чтоб ты не смела помышлять о тризне.
Я не забыла, как поставить тесто.
Мы испечём хлеба в просторной печке.
А после сядем у окошка вместе,
Споём о поле русском и о речке.
Мы до утра с тобой провечеряем,
Одною шалью прикрывая спины.
Россия-Мать, тебя удочеряю,
И никогда отныне не покину!
***
По-над полюшком, по-над реченькой
В травы горькие выплесни грусть.
Надышись – луговыми, запечная,
Неуёмная, Матушка-Русь.
Ты подставь лицо ветру-солнышку,
Семицветную – в косы вплети,
Почерпни родниковую с донышка,
Лихолетье святой окропи.
Расстели вдоль дорог земляничные,
Перелески грибные раскинь.
Не сравнится с тобой заграничное!
Здесь и в небе особая синь!
Не грусти же, родная, в заброшенных…
Уезжают с насиженных мест.
Но над речкою, лугом некошеным,
слышишь, Мамка, звучит благовест!
Возвращается исподволь богово
В деревенском укладе простом.
И девчонка бежит босоногая,
руки тонкие в небо – крестом…